Poggioreale

Qualche settimana fa ho assistito al concerto di Francesco Guccini nella splendida cornice del teatro antico di Taormina. In quella performance, il cantautore emiliano ha eseguito uno dei miei brani preferiti, “Noi non ci saremo”. Non so chi di voi ha avuto la possibilità di ascoltarla. È uno dei primi brani scritti da Guccini nella sua lunghissima carriera e parla di uno scenario apocalittico. “Tra case e palazzi che lento il tempo sgretolerà”, recita uno dei versi.
Qualche mese fa, invece, ho visto il luogo di cui parla la canzone. Poggioreale. Sono sicuro che Guccini non ha mai visto questo paese fantasma del trapanese, ma se lo vedesse sarebbe convinto di avere uno strano déjà vu.
Poggioreale, oggi, è un paese costruito negli anni ’70, dalle scarse pretese.
Poggioreale, un tempo, era una stupenda cittadina che contava diversi palazzi nobiliari, una piazza che sembrava uscita da una location cinematografica e perfino un anfiteatro. Poggioreale era una chiesa che sormontava una ripida e suggestiva scalinata e, dalla sua posizione, dominava tutto il paese. Poggioreale era un corso largo e luminoso dove si consumavano le passeggiate e la vita sociale degli abitanti del posto.
Poi ci fu il terremoto che sconvolse il Belice nel 1968 e che travolse migliaia di vite. Paesi, come Gibellina, sono stati completamente rasi al suolo. Poggioreale no. Lui, fiero della sua bellezza secolare, è rimasto lì, a presidiare la vallata. E ancora oggi si mostra a qualche curioso in tutto il suo decrepito splendore ed in tutta la sua inquietudine. Aggirarsi tra le strade deserte del paesino, infatti, ve lo assicuro, è un’esperienza davvero unica. Ricordo di essere stato ammirato dalla bellezza che, seppure deturpata dal terremoto prima, dal tempo e l’incuria dopo, è ancora evidente. Sono ancora presenti i segni di una vita interrotta all’improvviso, durante il suo quieto svolgersi. Un panificio, con insegna sbiadita, con il forno pronto ad entrare in funzione. Pronto da quarant’anni. La sala da barba, anche questa indicata all’esterno, con i sedili pronti ad accogliere il pensionato che, puntualmente, alla mattina, radeva il proprio volto. Il calzolaio con le scarpe da riparare sparse sul pavimento. E tante case. Tante abitazioni, molte delle quali con baglio, portico, dipinti sui muri. Abbandonate, distrutte. Aggirarsi tra le macerie, non so per quale motivo, non lascia tranquilli. Pensare che sino a qualche decennio fa, quelle stesse strade, quegli stessi edifici brulicavano di vite, storie, mestieri e passioni. Tutto spazzato via dalla furia della natura.
Immagino che in inverno, l’unico abitante di questi spazi, sia il vento, che percuote ancora le facciate dei palazzi. Ma in estate, quando l’ho visitata, la voce di Poggioreale era soltanto il belato di una pecora ed il suono del campanaccio che aveva al collo.
In quel silenzio, davanti a tanta bellezza in decadenza, l’unica domanda che continuavo a pormi era: perché hanno abbandonato questo posto a se stesso? Perché hanno preferito costruire il paese di sana pianta più a valle piuttosto che intervenite per rendere nuovamente agibili gli edifici del paese secolare?