La prova del fuoco

Mi sfavillano due immagini nella mente. La prima è quella di un ginnasta del Fascio che salta dentro un cerchio fiammeggiante. A torso nudo – le ascelle villose che contrastano con l’intento epico dell’atleta, il resto immerso in un calzone alla zuava – il fascistotto spicca un balzo grassoccio, perfora lo spazio orlato di calore e atterra, traballante e senza gloria, nella polvere. La seconda immagine – più epica e senza un grammo di ridicolo – è quella di Piggy, il naufrago sovrappeso e indifeso de Il signore delle mosche di Golding. Piggy è un diverso che si ritrova a dover convivere con una società di uguali. Piagnucola e si affida al compagno di sventura meno uguale di tutti. Si rende conto che per lui non sarà facile. Scoprirà di avere ragione, ma non prima di aver tentato.
Queste immagini raccontano due mondi agli antipodi, eppure incardinati sullo stesso tema. Il rito di passaggio: le strategie di ingresso in un gruppo sociale (tribale?) e quelle di conferma di appartenenza al gruppo in questione. Il fascista agguanta senza sforzo la conferma: ha accettato le regole. Plana sul morbido. La fiamma è per lui un rischio conosciuto, un azzardo ridicolo. Il fascista si esibisce, inoffensivo, identico ad altri cento che l’hanno preceduto e che lo seguiranno, in una messinscena di eroismo e di resistenza. Piggy è un eroe tragico. Deve costruirsi una maschera e un linguaggio per non essere schiacciato da due tribù di coetanei in lotta, tutti più magri, belli e servili di lui. Ma sotto il petto cicciuto di Piggy batte un cuore che non sa mentire nemmeno a se stesso. Tra rimanere Piggy per il resto della vita e sfidare la tribù con tutta la fierezza della sua “piggytudine”, Piggy sceglie l’ultima soluzione.
Spostandomi nel tempo e nello spazio – dai fasti funesti del Fascio e dall’isola dei bambini/adulti di Golding – e atterrando in Sicilia, oggi, non mi sento di dare per estinta la prova del fuoco. Non facciamo eccezione alla legge universale dell’estraneo o dello strano che, prima di camminare tra simili, deve superare il rito di passaggio. Solo che noi decliniamo la regola in modo diverso. Si riassume nell’idea di un gesto morbido e in apparenza casuale, ma in realtà infido, agito come un sotterfugio, un’astuzia da medico che deve arrangiare, non visto, la diagnosi di un malato bizzoso. Da noi, sottoporre qualcuno alla prova del fuoco si traduce in un’espressione: «tastarici ‘u pusu». Tastargli il polso. Vedere di che stoffa è fatto, se sia permeabile o impenetrabile, se resista o se lasci trapelare tremori. Siamo strani, noi: un esame da diffidenti per stabilire se ci si possa fidare di chi non conosciamo. Si «tasta ‘u pusu» a qualcuno dopo averlo accolto, rassicurato, messo a proprio agio. Poi lo si snerva ad arte, tastandogli non solo il polso, ma anche il cuore, il passato, il presente, le certezze e le illusioni, sperando di spremerne impazienza, suscettibilità, intemperanza.
E, cosa ancora più strana, si resta soddisfatti a metà se non si ottengono le reazioni sperate. Da un lato, per aver accresciuto la comunità di un “corna dure”, come si dice dell’individuo di carattere. Dall’altro, per non aver potuto infierire su corna molli.